出租车在魔都的钢铁丛林里穿行，窗外是流光溢彩的摩天巨楼，冰冷而疏离。

林默瘫在后座，每一次颠簸都牵扯着肋下被发刃擦过的刺痛和经脉里烈火灼烧般的痛楚。

他死死攥着怀中滚烫的卷轴一角，仿佛那是溺水者唯一的浮木。

“浦江渔火……”他无声地咀嚼着这个名字，目光却牢牢锁在司机仪表盘旁那个不起眼的红色小中国结上。

结的中央，金线绣着的船灯图案在仪表盘的微光下若隐若现，如同在惊涛骇浪中指引迷航的微弱灯塔。

“师傅，”林默的声音干涩得如同砂纸摩擦，“那个中国结……有点意思，哪儿买的？”

司机透过后视镜瞥了他一眼，带着点沪普口音的爽快：“哦，这个啊？老城厢那边，龙蛇巷口子上有个小摊子，一个老阿婆摆的，都是些老手艺活。怎么？喜欢啊？送你得了，不值几个钱。”说着就伸手要去取。

“不用不用！”林默连忙阻止，心脏却不受控制地狂跳起来。

龙蛇巷！老城厢！他强行压下翻涌的气血，尽量让语气显得平静，“我就问问，看着挺别致。师傅，麻烦改个道，去老城厢，龙蛇巷附近就行。”

司机嘀咕了一声“老城厢路窄得很哦”，但还是麻利地一打方向盘，黄色出租车如同灵活的游鱼，汇入了另一股通往城市腹地的车流。

城市的繁华霓虹在车窗外交替闪过，陆家嘴的冰冷巨兽逐渐被甩在身后，取而代之的是越来越密集的老式里弄、低矮的骑楼和攀附着岁月痕迹的梧桐树。

空气似乎也变了味道，摩登的香水味被老城特有的、混杂着煤球炉烟火气、生煎包油脂香和淡淡霉湿的气息取代。

人声也嘈杂起来，沪语特有的软糯腔调、自行车铃铛的脆响、路边小店播放的咿咿呀呀的评弹小调，交织成一副充满烟火气的市井画卷。

然而，林默紧绷的神经没有丝毫放松。

怀中的卷轴持续散发着惊人的热量，像一块紧贴胸口的烙铁，每一次脉动都伴随着一股蛮横的能量冲刷他残破的经脉，带来撕裂般的剧痛。

更让他心悸的是，那种被窥伺的感觉，如同跗骨之蛆，非但没有消失，反而在进入这片迷宫般的老城区后，变得更加粘稠、更加无处不在！

出租车在一个狭窄的巷口停下。“喏，前面就是龙蛇巷了，车子开不进去的哦。”司机指着前方一条仅容两人并排通过的、蜿蜒曲折的里弄。

巷口上方挂着一块饱经风霜的木牌，用繁体字刻着“龍蛇里”三个字，字迹已有些模糊。

巷子深处幽暗，两侧是斑驳的石库门墙壁和密密麻麻的晾衣竿，挂满了万国旗般的衣物，遮挡了本就稀疏的天光。

“谢谢。”林默付了钱，推门下车。双脚踩在湿漉漉的青石板路上，一股阴冷潮湿的气息立刻包裹上来。

巷子里人不多，几个穿着睡衣的老阿姨坐在门口的小板凳上择菜，好奇地打量着这个穿着冲锋衣、脸色惨白、步履蹒跚的生面孔。

几个半大的孩子在狭窄的巷道里追逐打闹，沪语童谣清脆地回荡在石壁间。

怀中的卷轴猛地剧烈一烫！林默闷哼一声，身体晃了晃。他强忍着剧痛，目光如同鹰隼般扫过巷口。

那个卖中国结的老阿婆的摊子就在巷口不远处，一个不起眼的小马扎，一块褪色的蓝布上零星摆着些中国结、小香囊和竹编蚂蚱。老阿婆佝偻着背，昏昏欲睡。

但林默的视线没有在老阿婆身上停留，而是死死锁定了巷口对面——一家门面窄小、招牌油腻发黑的生煎馒头店。

店门口支着煎锅，热气腾腾，香气四溢。

一个穿着油腻围裙、身材敦实、满脸横肉的老板正熟练地翻动着生煎，动作大开大合，手臂肌肉虬结。

旁边一个系着头巾、面容愁苦的妇女在包着下一锅生煎，手指翻飞，速度极快。

就是他们！

那敦实老板翻动生煎的瞬间，林默清晰地“看到”——不是用眼睛，而是体内那股源自卷轴的洪荒洪流被死亡威胁强行激发，带来的某种奇异感知——老板粗壮的

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